Al reflexionar sobre el reciente triunfo de Will Smith en un Cinemark local y el auge posterior a la condena de Donald Trump, me puse a pensar en el “pensamiento cinematográfico”.
Ya sabes, la forma en que nos hemos acostumbrado, después de ver cientos y cientos de películas convencionales, a pensar como lo hacen las películas. El verdadero villano es alguien en el poder. Alguien también bonito, hombre o mujer, es sospechoso. Las cosas empeorarán, mucho peor, antes de mejorar. Nuestro héroe es casi siempre un outsider: alguien a quien derriban de un pedestal, lo golpean y lo patean hasta el final del segundo acto, antes de alzarse triunfante (p. ej., Rocoso) o martirio existencial (Butch Cassidy y el Sundance Kid) para ganar nuestros corazones y mentes para siempre.
De nuestros héroes, reales o cinematográficos, perdonamos e incluso esperamos transgresión: una bofetada mal concebida, una relación de mal gusto y todo lo que conlleva. En el cine, honramos a los renegados, a los desvalidos, a aquellos a quienes los de arriba amontonan. Incluso nuestros compañeros policías juegan mejor: sea testigo del éxito de Chicos malos: cabalgar o morir – cuando están atrapados fuera de la ley, luchando contra los poderosos (¡el Imperio!) por lo que consideramos correcto.
No sorprende entonces que Smith o Trump tengan seguidores, muchos de ellos, después de haber sido duramente golpeados por el establishment. Es la forma en que pensamos después de generaciones de haber reído, llorado, aclamado y estremecido por el Vagabundo, King Kong, el Sr. Smith, Hildy Johnson, Joe Gillis, el “Hombre Olvidado” de William Powell, el Terry Malloy de Brando, Thelma y Louise, Axel. Foley, Danny Ocean, Oskar Schindler o el niño que salvó a ET
Bien entrenados por una forma de arte populista, amamos a los rebeldes, a los contraatacadores y a aquellos que están (al menos temporalmente) caídos.
Viéndolo desde otro ángulo, el jueves pasé una hora estudiando la nueva exposición. Hollywoodland: fundadores judíos y la creación de una capital cinematográfica en el Museo de la Academia de Cine. Como se prometió, los carteles de las paredes han sido eliminados en gran medida de las caracterizaciones mordaces de magnates del cine que a muchos de los primeros observadores les parecieron antisemitas. “Mujeriego”, “tirano” y “control opresivo” han desaparecido. Harry Cohn tiene una vena “autoritaria” y William Fox un “impulso obsesivo por el éxito”, pero no hay mucho con qué discutir en las descripciones en miniatura de los fundadores judíos de Hollywood.
Lo que sigue siendo un poco decepcionante es que el documental de 30 minutos narrado por Ben Mankiewicz en el corazón de la (muy) compacta exhibición se acerca tanto a capturar el verdadero logro cultural de los magnates inmigrantes de Hollywood sin llegar a eso. La película es densa, competente y bastante comprensiva; pero, al igual que una conferencia que quizás te hayas quedado dormido en tu clase de estudios cinematográficos de segundo año, tiende a abordar sus puntos con fuerza y con cierta cantidad de repetición. Los magnates judíos eran en su mayoría inmigrantes pobres, excluidos por estructuras sociales opresivas tanto aquí como en el extranjero, por lo que crearon una industria cinematográfica que a su vez creó estructuras algo opresivas (las personas de color y de géneros alternativos fueron excluidas) mientras supuestamente celebraban una vida sana. e ilusorio al que los judíos esperaban asimilarse.
Muy sociológico. Pero lo que más se perdió, aparte de un destello de pasión en un clip de Jimmy Stewart de Capra hablando con la verdad al poder, fue el impulso instintivo, profundamente personal, outsider, desvalido y populista que los fundadores incorporaron en las películas. El documental nos dice que los judíos de Hollywood eran en su mayoría seculares y mantenían el judaísmo fuera de sus películas. Tal vez sea así. Pero el impulso subyacente de las películas estadounidenses –esa empatía con aquellos que están deprimidos y habitualmente luchan por volver a levantarse– es bíblico. Es la esencia de la experiencia judía, desde el Éxodo y más allá. Y un profundo sentimiento por los outsiders, el pequeño, es lo que permitió a esos primeros magnates generar rápidamente toda una industria narrativa desde cero.
Esa pose narrativa no es exclusiva de los judíos. En todo caso, probablemente sea universal, algo mítico, como supongo que se explicará en el Museo de Arte Narrativo inspirado en George Lucas, cuya inauguración está prevista para 2025.
Por el momento, el museo de la Academia de Cine llega casi al meollo de la cuestión y del cine americano. Pero no del todo.
