Si bien Eliza Reid sabe un par de cosas sobre Islandia y los diplomáticos, esta es la primera vez que prueba la ficción.
El escritor de no ficción nacido en Ottawa de Secretos del Sprakkar: las mujeres extraordinarias de Islandia y cómo están cambiando el mundo, Ha vivido en Islandia durante más de 20 años y se desempeñó como primera dama no oficial de Islandia cuando su esposo estuvo en el cargo de 2016 a 2024.
Su primera novela, Muerte en la islaes un misterio ambientado en Vestmannaeyjar (las Islas Westman) durante una cena diplomática. Cuando el embajador adjunto de Canadá muere repentinamente, su jefe, el embajador canadiense, rápidamente se convierte en sospechoso, y su esposa debe descubrir los secretos de todos para limpiar su nombre y salvar su matrimonio en ruinas.
“Disfruto leyendo ficción policial y habiendo vivido en Islandia durante más de 20 años, sentí que mi tierra adoptiva es el escenario perfecto para una historia inquietante que se inspira en los misterios clásicos”, dijo. Libros CBC en un correo electrónico.
“Vestmannaeyjar (las Islas Westman) proporcionan un telón de fondo ideal porque espero que el libro transmita un fuerte sentido de pertenencia.”
También se basa parcialmente en sus propias experiencias con la política en esta nueva novela.
“Cuando ocupé el cargo no oficial de primera dama de Islandia, tuve muchos tratos con diplomáticos de todo el mundo y tengo un enorme respeto por el trabajo a menudo poco publicitado, pero vital, que realizan”.
Reid dijo que los lectores pueden esperar un misterio que les hará pasar las páginas. Muerte en la isla que les sorprenderá de principio a fin.
“Conocerás gente interesante, la mayoría de las cuales tiene secretos que ocultar. Podrás vislumbrar el mundo de la diplomacia. También serás transportado a Vestmannaeyjar, una fascinante y hermosa región de Islandia”.
Muerte en la isla saldrá el 29 de abril de 2025. Puedes leer un extracto ahora.
Prólogo
El mundo de Kristján se oscureció un miércoles soleado.
Pero antes de eso, hubo luz. Las agachadizas comunes se llamaban alegremente unas a otras, sus largos picos entraban y salían de la hierba húmeda en busca de un gusano gordo. Los niños chillaban de alegría mientras se perseguían unos a otros por el patio de recreo. Turistas con botas de montaña deambulaban por las aceras de la comunidad, mirando los escaparates de las tiendas. A la entrada del museo folclórico y del archivo municipal, la brisa veraniega hacía girar hojas ocres en el suelo. Kristján se abrió paso entre ellos.
Una vez dentro, recorrió rápidamente el vestíbulo principal del edificio, pasando junto a las fotografías en sepia de pescadores de principios del siglo XX, con rostros cansados y serios y delantales manchados de entrañas de pescado y sangre.
Lo encontró al final del pasillo. El cuerpo yacía sobre el duro suelo de piedra, con los brazos extendidos a los lados. El muerto vestía vaqueros caros y ajustados, zapatos Oxford de cuero marrón, una camisa rosa pálido hecha a medida, ahora parcialmente desabrochada, y una camiseta blanca asomando cerca del botón superior desabrochado. El celular del muerto estaba a unos metros de él, con la pantalla rota. La cabellera seguía siendo tan impresionante como lo había sido en vida: abundante, ondulada, entrecana, excepto por un parche encima de la oreja derecha, cubierto de sangre coagulándose.
El rostro inmóvil era notablemente suave para alguien de mediana edad. Esa hendidura única y perfecta en la barbilla, la ligera barba. Pero ahora, sus ojos estaban vidriosos, sus labios azules entreabiertos, como si su alma hubiera abandonado su cuerpo mediante la más suave exhalación. Aun así, todo lo que había precedido inmediatamente a la muerte no había llegado sin dolor.
Kristján miró el cadáver tirado en el suelo. Cayó de rodillas. Apoyó la cabeza en el torso familiar, cogió la mano fría y rígida y la sostuvo entre la suya, acariciando la palma con el pulgar. ¿Se le permitió hacer esto? ¿Tocar un cuerpo? ¿Acariciarlo? A él no le importaba. Se quedaría así hasta que alguien le dijera que no podía.
Se quedaría así hasta que alguien le dijera que no podía.
Se abrió un abismo en su corazón, como las grietas volcánicas que habían devastado esta pequeña comunidad hace medio siglo, arrojando cenizas y fuego desde el vientre de la tierra. Y al igual que esa fisura real, la que hay dentro de él causaría un daño incalculable. Ya no había vuelta atrás, no había palabras de tristeza, arrepentimiento, perdón o amor que pudieran cambiar nada. Sólo hubo conmoción, y ese breve texto final enviado hace sólo media hora.
Komdu. Venir.
Extraído de Muerte en la isla por Eliza Reid. Copyright © 2025 por Eliza Reid. Reimpreso con autorización de Simon & Schuster Canada, Inc. Todos los derechos reservados.
